No soy más que este trozo de materia
inservible
fugaz
torpe
DESNUDA
La búsqueda imposible
el voto nulo
la inútil primavera que no llega
a un invierno de lágrimas gastadas.
No soy más que el dolor de no estar muerto
la obcecación fatal de escribir solo
la historia que algún día fue nosotros
A.G.
3 comentarios:
Esti suena a tus maestros, a Ángel González. Gustóme.
Que bonito Alfredo,me ha encantado.
Besos.
¿esto podrìa refutarlo?:
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